Bajo tierra

Descansas en paz
mientras insisto en despertarte.
Te pido, antes de dormir, me leas
el cuento que nunca me leíste.

Tal vez así pueda dormirme.

Foto

La foto de mi padre cae
de un viejo cuaderno.
Rayas y rayas cubren
el rostro de una niña pequeña.

Y en la foto,
los brazos de mi bello padre
se esconden detrás de su espalda,
como queriendo abrazar
sin saber cómo.

Sábado por la mañana

Cada sábado regreso
a mí. Me ofrezco flores marchitadas.
Nadie me regalo un florero
hace años.

Suficiente

Una vez por semana
vos, yo y
todos los miedos de amar,
se encuentran en el banco de la plaza.

Durante seis días
huelo a fragancia de ropas lavadas,
hasta que entiendo que la añoranza
no es suficiente.

Lentamente

No quise apurar este momento.

Después vinieron momentos robados,
y susurros que solo supimos los dos,
y hubo frutillas que pintaron
de rojo la oscuridad de Haifa.

De repente
las pequeñas luces de la ciudad se encendieron,
perdone a la gente que perdió el camino.
Y te bese, y bese el momento,
y lo cuide a veces.

Nunca fui un río

Quise ser tu llanto.
Porque nunca fui un río.

Sabés
que mis delgados brazos
tienen el poder
de contener
como el mar es capaz.

También sé navegar
sobre tu pecho…
hay una fuerza - en mí.

Pero vos
ni siquiera
me
        llorás.

Emilia

No es casual que esta ciudad
me recuerde a Buenos Aires.
El café “Emilia” es tan parecido
al de la calle Jufré.

Allí llevé a Dina.

Ella preguntó si hay algún lugar
al que quisiera regresar.
Mentí. Dije que no hay un lugar
al que regresaría
salvo a este presente con ella.

En este presente “Emilia” me provoca
querer regresar
Pedir un jugo exprimido como entonces.
Si Dina preguntara hoy
si hay algún lugar
le diría la verdad:
no hay otro lugar
donde quisiera estar
salvo a ese presente con ella.